Осень в московских двориках
Уходит время. Опадающими листьями разлетается, рассыпается первыми снежинкам, тает сугробами, уносится лепестками яблонь, июльской пылью уносится куда-то. В свете фонарей, нависающих над московскими дворикам, каждый год повторяется один и тот же ритуал.
Вечерами где-то вдалеке шумит магистраль, не в такт ей откликаются деревья, терзаемые ветром. По утрам хлопают крыльями голуби, новые, но те же самые.
Странная в этом году выдалась осень. Бредёшь от аптеки к дому, слушаешь, как где-то над головой перешёптываются тополя, слишком часто ошибаешься, выбирая между плащом и пальто. Стиснутый в руке рецепт, идёшь без веры, по инерции, не наклоняешься за каштанами. Листья падают ещё зелёные, рано им, ещё бы греться в лучах скупого осеннего солнца, но падают, чудные. Куда торопитесь?
